Alô, Bob? Então? Não dilas nada, não respondes... Andam os senhores da Academia, aflitos, à tua procura para te entregarem o Nobel e tu nem um sinal de fumo mandas? É pá, tá mal. Se calhar estranhaste que fosses o escolhido para o da Literatura. Mas o people até curte as tuas letras, man. Falas de respostas que vêm com o vento a soprar, adivinhas que uma chuva forte vai cair, tiras as máscaras a mestres da guerra, avisas que os tempos estão a mudar, comparas o azar de uma mulher a uma pedra e até cantas uma declaração de amor. Nice. Baril (fixe não, que é, tipo, fatela, tás a ver, tipo, cota). Deixa-te de cenas, man. Diz alguma coisa, Dylan. Estás a ser gozado, és uma piada e isso não tem graça, man. A sério. Não queres? Diz isso. Estás a pensar? Tens direito. Mas olha que a cerimónia de entrega dessa coisa dos Nobel está para breve. E só faltas tu dizeres se apareces ou não. Era bué de mau não apareceres. O people andou a defender-te contra quem se riu de seres o escolhido para o...coiso...da Literatura e não agradeces? Até houve quem achasse que o Quim Barreiros podia ser o próximo prémio. Achas bem? Não. Tá mal. Make you feel my love, the times they are a changin e blowin" in the wind, Mas dila alguma coisa, man.
*JORNALISTA